Ô, toi, l'incendie !

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L'angoisse de la page blanche se fait de plus en plus presente chez moi .
Je profite d'un moment un peu hors de la routine pour reprendre ce blog .
J'aurais enormement de choses à vous dire, à vous faire partager, mais disons que je n'arrive plus à les mettre en mots .
C'est comme ça .
Et parfois, le jugement des autres est tellement nocif qu'il vaut mieux sans protéger, fumer me bousille assez la santé comme ça .
Bref mes amis, c'est mélancolique, perplexe que j'écris ce texte aujourd'hui .
Je ne sais pas vraiment comment décrire ce sentiment , que je ressens pourtant souvent .
Appelons le : le sentiment du dimanche .
Car aussi curieux que cela puisse paraitre, c'est un sentiment que je ressens surtout le dimanche .
Les dimanches d'hiver, nous sommes en été, mais c'est tout comme .
Bref je voulais vous dire que cela va bientôt faire un an que je ne suis pas à Disneyland, et que la tradition voulant que je m'y rende chaques années, je pars à la recherche de quelqu'un voulant m'accompagner .

Voilà .
C'est tout .
Pour le moment ?

Haha !

Dans un long tunnel noir, étroit , sombren obscur, j'ai peur .
Je la pressent, la ressent, elle arrive .
Masse informe de nuances vertes, bientôt elle sera là , face à moi, couchée depuis peu dans son linceul blanc...

... ATCHOUM !

[ ça c'était le moment drôle, passons maintenant à la déprime spleenaire de l'adolescente ]

Certe, je suis amoureuse de toi . Et alors ? Où est le problème ? Voilà maintenant trois moi que je m'empêche d'écrire car j'ai tellement honte que je ne veux immortaliser mes sentiments . J'ai surement peur de me retrouver d'ici quelques mois devant ces mots et rire de moi .
Mais seulement suis-je risible ? N'est-il pas beau d'aimer simplement, sans pretention ? D'aimer pour le plaisir de te regarder et de me dire interieurement " Je t'aime, tu ne le sauras jamais vraiment, car tu ne m'aimes pas, mais moi pourtant, simplement, je t'aime . " ?

Ne parlons pas d'amour trop longtemps . C'est dangereux de parler d'amour .
Je lévite, quitte ce cours de philosophique sur la psychanalyse ( pourtant dieu sait si j'aime ça )
Et me pose doucement dans un froid glacial, sous un soleil du Nord . Devant moi, des montagnes qui me donnent la liberté . Rien que ça . Majestueuses . Quelques moutons, un lac sombre . Sombre comme le ciel qui s'y reflète . Un lac caméléon .
L'ombre des nuages parcourt le flanc des montagnes ensoleillées . Ciel changeant .
Deux amies à ma droite . On regarde . En silence .
Deux heures plus tard, je suis au chaud sur une banquette de cuir rouge éventrée . " Hi girls, Welcome to the Coachman's Pub " .
Le son étouffé d'un bodran parvient à mes oreilles . Celui de la harpe celtique est marié au violon .
Je suis devant un immense verre de Guiness [ because it's good for me ] : 17 cm de bierre, 6 de mousse .
[ je sens encore aujorud'hui le gout aigre de cette soupe d'orge ]
La tradition Irlandaise veut que, pour connaitre la qualité d'une Guiness, il faut y inscrire un signe du bout des doigts sur la mousse .
Si à la fin de ce delicieux breuvage, le signe est encore present : la bierre est bonne !
La mienne était d'ailleurs tout le temps bonne ...
Passons .
Je m'arrête là car la Guiness et l'Irlande, je m'en rend compte, me manque atrocement .